Flarden uit mijn dagboek van een zomer

11 juli
Plots kan alles, maar moet niets, waardoor er helemaal niets gebeurt, of toch niet iets wat ik iets zou noemen. 

Luiheid is een vol hoofd.

12 juli
Wat zal ik vandaag niet doen?

Is het al zo laat? 

13 juli
'Begin met drinken,' zei ze.

Voor uitwaaierende herinneringen is mijn hoofd nog te vol. Misschien morgen. Misschien.

14 juli
Naar Bioplanet gegaan. Ik weet het, ik weet het. Nu ben ik niet alleen meer een hipster wannebe, maar ook een bio-hipster wannebe.

Een paar weken terug stond ik in de wc van een restaurant in Blankenberge vogelpoep uit mijn haar te wassen. Terwijl ik mijn hoofd onder de kraan hield, viel mijn oog op een brochure met vooraan een foto van Marylin Monroe, geschilderd door Andy Warhol.

René Magritte maakte ook cut-ups. Hij noemde het surrealistische kunstwerken.

15 juli
Ooit zal ik leren een boor te gebruiken (dat is dan na die opleiding schrijfdocent, keramist en film- en theaterwetenschappen, ook na het voltooien van enkele grote, meeslepende romans, poëziebundels en kortverhalen). 

Een mooi moment uitmelken, tot ik er zelf mottig van word. 

Met mijn cut-ups - excuseer: mijn surrealistische kunstwerken - alles prima. 

Geef me een bank, boek, tafeltje, koffie en een roos in een vaas en ik zou op veel plaatsen gelukkig kunnen zijn.

16 juli
Tuinbroeken zijn helemaal in, alleen vind ik ze nergens.

Het zal wel aan mij liggen.

Een boek waar een komkommer op ligt is geen kunst, ook niet als dat boek van Sigmund Freud is. 

'De traphal is hier mooier dan de kunst,' zei hij.

Tot de pijnlijke vaststelling gekomen dat mijn lief meer leest dan ik. 

17 juli
Ik draag geen schoenen meer, heb blootsvoets vier brieven gepost.

In de tuin staat een grote notenboom (denk ik). De vruchten vallen onrijp van de takken, ploffen in het gras.

Ik moet onderweg meer rozé drinken, tijd maken voor boeken en bloemen.

18 juli
Was dat gisteren of vandaag?

Ik ga naar een barbecue op zondagavond (vlees vlees vlees!).

Ik heb nog geen foto van een boek met een kiwi genomen. 

De lucht is lichtpaars met golfjes roze, zoals de hortensia's die in elke Brugse tuin groeien.

Ik zie de ruitjes van mijn blad niet meer. 

20 juli
Shit, de vakantieblues.

Straks gaan we naar die barbecue (hopelijk hebben ze rozé). 

Een bundel waarbij ik na mijn eerste lezing dacht: knap, ik begrijp er alleen geen reet van. 

Ik wil een blinkende, grijze vissenstaart hebben of een zingende kreeft zijn.

Het huis viel op ons.

Bestaat er zoiets als vakantiedementie?

21 juli
Gisterenavond heb ik me volgepropt met vlees en wijn (rode).

Ik was echt om naar buiten te rollen.

Waar zijn de zon, de zee, de vreugde en de lijven?